Sono andata dal concessionario Yamaha per la TW che, stando a quanto ho letto in rete, sarebbe andata bene per me, però non la importano più, al suo posto la YBR, non male checché ne dica lavinza, e costa quasi la metà della Van Van, il che per un capriccio è un dettaglio da non trascurare, agguanto depliant e preventivo: "grazie, le farò sapere".

Concessionaria Suzuki, ecco finalmente la Van Van, azzurra, unico colore, graziosa ma da vicino un po’ deludente: praticamente un pouff con le ruote, il venditore ciarliero si complimenta per la scelta: "proprio la moto che io stesso le avrei consigliato, è perfetta per lei, è come per i cani, anche le moto assomigliano ai proprietari…", il ribaldo Ippncimt annuisce, capite che villani: dunque assomiglierei a una 125! il bello è che non si sono resi nemmeno conto della gaffe, con questo non voglio dire che sarebbe più adatta a me la Suzuki 1400 che (infatti) mi piace moltissimo, ma almeno vorrei smentire l’assunto, avevo scelto la van van solo perché mi serve per tragitti brevi e perché sono una ragazza assennata e parsimoniosa;

come se non bastasse entra una bionda - fine, non c’è che dire- colpi di sole, manicure française, giubbetto nero, casco integrale al gomito, si avvicina con fare esperto a una Ducati 620 fenomenale, gialla, e ci monta su parlando di distribuzione desmodromica…

Ippncimt, che fino a quel momento vagava per la concessionaria con la stessa aria infingarda che ho io quando lo accompagno in enoteca, mostrandosi improvvisamente interessato e competente, uno che non distingue una forcella da un cavalletto, si sposta nell' area Ducati: forse vorrebbe essere completamente desmodromico anche lui. quando è troppo è troppo: esco trascinandolo per un braccio: "La ringrazio per le informazioni, è stato davvero molto gentile, vorrei pensarci ancora".

 fine settimana di indecisione e cataloghi compulsati

Torno dal concessionario Yamaha (aspetto mezz’ora mentre è al telefono col commercialista): "ok, avrei deciso di prendere la YBR 125, azzurra…" e quello, scontroso (come tutti gli abitanti di Uglytown, me compresa): "c’è un problemino, non è disponibile in magazzino, provi a telefonare qui o là".
risultato: dovrei fare almeno 320 chilometri per averla di un colore che non mi piace: silver, "bella silver- dice Ippncimt- prendi il casco in tinta: un proiettile d’argento!" (seh, a 50 orari, patetico).

Basta, basta. senza contare che ancora per mesi la moto dovrebbe stare nel garage di mia madre, già immagino che scene: cosa ti è venuto in mente, dove vai, sta per piovere, non ti azzardare a portare il piccino, ma perchè non vai in macchina, ti accompagno io che mi è di strada, non mi far stare in pensiero, sei tutta impolverata, hai dei moscerini sulla faccia (sput), a che ora torni, perde gasolio e macchia il pavimento, non mi far preoccupare, se non eri in moto ti davo un metro quadro di lasagna, ma non prendi freddo? se venivi in macchina mi portavi 36 litri di acqua minerale, guarda il casco come ti combina i capelli: insomma, un dramma.

Intanto continuo ad andare in giro con la mia bella macchinetta - finestrini aperti che detesto l’aria condizionata - spandendo per l’aere del fottuto paese, agro incluso, le note dei trii di beethoven.
mi sa che per quest’anno non ne farò nulla.